domingo, 18 de noviembre de 2012

Bujías para el dolor

Día a día actuamos por imitación, plagiamos lo bueno que era tanto y tan sencillo, imitamos gestos palabras y miradas para al final, ser el todo de tu identidad.
Tal día como hoy al final del pasillo seguirían encendidos dos cirios rojos replicando una ayudita para aliviar el dolor. Hoy ya no hay quien los prenda, pero ese color tenue siempre reavivará su recuerdo.
La vida, ese jodido invento que nos pone obstáculos, ha querido que se acabe la cera, supongo que para bien... si, lo creo.
Quedan en mis hombros miles de abrazos que consuelan, ¡vaya si consuelan!, y confirman que una familia grande es grande.
Llegarán más lagrimas, abrazos, emociones raras, alegrías, más pronto que tarde, todo continúa aunque ella no hay más que una.

video

viernes, 26 de octubre de 2012

La no voz.

Desde el rincón tranquilo de mi día a día, sin voz que me deje comunicarme, con tiempo escaso y bolsillos rotos. Ojos de noctambulo, sucias las manos, hasta puede que drogado y con zapatos de pesado plomo. Enlazando el verano con ese santo, en plural.
Así estoy aquí estoy, hipnotizado, delirando, sonriendo, masticando y escurriendo el sudor, buscando unas pepitas de oro negro.

jueves, 23 de agosto de 2012

De según como se mire

Hay gatos traicioneros que atacan con sus uñas afiladas, gatos astutos con miradas desafiantes, con dulzura maldita; gatos que ensayan su amenaza y se defienden con malicia.
Existen, eso dicen.
Hay gatos tiernos y fieles por naturaleza, juguetones y locos de remate, gatos negros, pardos, anaranjados, hasta suaves y de tela. Gatos cariñosos que aprenden que jugando nada importa más, que todo se aparta a un lado. Animales, como los gatos que no entienden de rollos o mal trato.
La mitad de la belleza depende del paisaje; y la otra mitad de la persona que lo mira. 
Para lo bueno o para lo malo, para lo que quieras... pon un gato en tu vida.

la tuya ..
.v.
http://youtu.be/m9VrA3g4qVwatch?v=soh-5qAnqgA

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jueves, 26 de julio de 2012

El tío de la vara


Existe una gran afición a la fotografía, ya no vale la cámara de cinco megapixels o el móvil de última generación, una buena foto ha de realizarse con una Reflex 456w con objetivo 18mpx y tropecientos aumentos. 
Aún así es un bello entretenimiento, buscar una instantánea, una imagen bonita o un click que resuma un momento especifico de un día cualquiera. Creo que somos muchos los que opinamos que es mejor un álbum de fotos que un video recordatorio. 
Las fotos tienen voz propia y dicen mucho, hablan sin decir nada.

Fuente: Levante.emv


Esta foto la vi de casualidad y me llamó la atención. Al señor de la gorra le llamé el tío de la vara en símil al personaje de José Mota que quiere acabar con la tontería de la humanidad. Un individuo ya maduro que, lejos de acudir a imprentas o alta tecnología, recurrió a una caña, un trapo y un pincel para escribir una sola palabra que en una foto dice mucho. En solo una instantánea, da igual que sea de una Reflex o de un teléfono móvil, vienen a la mente muchos pensamientos e imágenes viendo en esa cara de asustado, la caída libre a la que nos llevan.

Como en otras cosas de tu vida diaria piensas que no entiendes nada de nada, estás verde, esa lección no la estudiaste en la escuela e ignorante en la vida te das de frente con la puta realidad. Una realidad diferente a la imagen que tenias en tu cabeza, la comparas con la instantánea del periódico y en tu cabeza se forma un bucle cerrado, hoy... no entiendo de nada.



Invoquemos pues al poder de la vara.

Julio



viernes, 29 de junio de 2012

¡Porca Miseria!

Ya conozco de qué va esto, esto es como un videojuego de Mario Bros. Hay que andar y andar y muchas veces saltar obstáculos y andar y andar y más obstáculos, y andar y andar... pero no entiendo muy bien porqué es tan importante coger todas esas moneditas. Solo sé que al final las monedas son lo más importante, quien tiene más monedas gana.
Existe un mundo donde no existe el dinero. Todo es imaginativo y vivimos andando y saltando de alegría, eso nos da vida. Subsistimos de lo que producimos y nos conformamos con respirar profundo y disfrutar viendo paisajes. Ese mundo es imaginario y solo existe por las noches cuando cierras los ojos.
En la cruel realidad no hay tiempo para observar paisajes bonitos, no puedes parar de buscar monedas y saltar obstáculos.
Nadie sabe que va a pasar mañana, pero la partida del videojuego va a acabar pronto porque todo son obstáculos y ya no quedan monedas. Una señora nos va a dejar unas cuantas pero quiere que se las devolvamos pronto. Nos tiene cogidos por los güe, el camino se acaba y nosotros a lo nuestro: andar, saltar, andar, saltar, andar, saltar.

martes, 29 de mayo de 2012

El 6º sentido

En ocasiones veo sombras, rastros de mi mismo, cosas similares a mi imaginacion, desvarios y rarezas que hago propios, yo también los vivo.
No estoy loco... de momento. Ni he tomado drogas ultimamente... de las ilegales. Es que la vida está llena de casualidades y que casualidad... otra casualidad.
El silencio es otra cosa, para mi es una bonita manera de decir las cosas.
Y nuevamente mayo termina confuso, pero ¿que ocurre? ¿alguien entiende algo? haría falta tener un sexto sentido.





jueves, 26 de abril de 2012

XL

Algunos lo llaman fe, otros lo llaman necesidad.
Muchos ya lo han encontrado, otros solo oído hablar.
Aparece sin querer.
No es una aguja en un pajar.
A veces pasa como un tren y otras se queda hasta la eternidad.
Si llega en forma de estafa la flor se convierte en puñal.
Otros solo lo encontramos después de una tempestad.
Algunos ven la razón que hace a este mundo girar,
otros lo llaman mentira si les ha sentado mal.
Algunos lo echan de menos y ansían volver a empezar.
Muchos ya se han quemado en la boca del volcán.



lunes, 26 de marzo de 2012

la chica que le gustaba cantar

En marzo solo un ruido blanco para disimular el silencio.
También los 1,4 milimetros que siempre recordaré, pequeña.


http://www.rtve.es/alacarta/videos/los-conciertos-de-radio-3/conciertos-radio-3-ruidoblanco/1262483/

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viernes, 24 de febrero de 2012

El crack

24 de febrero de 2012, tal día como hoy mi abuelo cumpliría 112 años, tela. Nació en el primer año del siglo pasado y vivió verdaderas barbaridades, guerras e injusticias. Soy sangre de su sangre y ya en otro siglo, en el día de San Sergio casi todos los años me acuerdo de el con el que compartía nombre. Este año mas que otros en su recuerdo veo la injusticia de las porras en la calle, el aquí mando yo y se hace lo que yo digo de los mandamás. Hoy el mundo se ha vuelto loco como antaño.
Las chapuzas que vemos en las noticias día tras día ahora las vemos en el portal de casa, imposible cambiarlo, preparado para hacer lo de siempre, esperar a oir el crack, y buscar la canción adecuada, o la totalmente opuesta.
La vida moderna es nuestra condena.



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sábado, 28 de enero de 2012

Cosas olvidadas

Todavía recuerdo aquel amanecer en que mi padre me llevó por primera vez a visitar el cementerio de los libros olvidados. Desgranaban los primeros días del verano de 1945 y caminábamos por las calles de una Barcelona atrapada bajo cielos de ceniza y un sol de vapor que se derramaba sobre la Rambla de Santa Mónica en una guirnalda de cobre líquido.

—Daniel, lo que vas a ver hoy no se lo puedes contar a nadie —advirtió mi padre—. Ni a tu amigo Tomás. A nadie.

—¿Ni siquiera a mamá? —inquirí yo, a media voz.

Mi padre suspiró, amparado en aquella sonrisa triste que le perseguía como una sombra por la vida.

—Claro que sí —respondió cabizbajo—. Con ella no tenemos secretos. A ella puedes contárselo todo.

Así comienza un libro, uno cualesquiera, un libro lleno de letras ordenadas con delicadeza. Un libro perdido en el abandono de quien ya lo ha leído y lo archiva en el cajón. Es la historia de un libro, uno al azar.
Una microscópica parte de esos libros al azar se han ido a vivir al pueblo, donde la lectura es plato de segunda mesa, donde el frío del invierno se lee junto al fuego de una estufa de leña, donde nada ya es mucho y algo es mucho más.

Por eso sé que esos libros revivirán nuevas historias en ese lugar pequeño y escondido, que bien podría ser el cementerio de los libros olvidados de Zafón…